quarta-feira, 13 de dezembro de 2017

On Ocean & Alamitos

Wait! Wait! Wait! 
It might have being only 30 seconds but for her was a whole life. 
Wait! Wait! Wait! 
On that cross walk she notice cars coming and going. People listening to music, late people and others into themselves, just like her at that moment. Lost in her own mind. 
Wait! Wait! Wait! 
What was she waiting for anyway?
A man? Her life purpose? Her Dad? — again? 
Wait! Wait! Wait! 

What all of us are waiting for? 

sexta-feira, 22 de setembro de 2017

process

4 a.m: Sex
7 a.m: — Bye, now.
Noon: — Good luck!

Fist month: party, friends, sex, beer, wine & weed.
Second month: body & mind. 

Three questions:

— Is it bad timing?
— Was all that real?
— Can someone new be just a new me?

Internal archive of us

I had an idea for a Black Mirror episode. Somewhere in the future, lonely people would be able to download their social apps histories to recreate memories. So, you could go to all our Voxer's messages and select the ones that were meaningful. There would be companies for that. Imagine that chubby dude's face going through all our shit and trying to get the best out of it while eating a greasy pizza and looking at his cat — of course, he works from home (That's the future anyway, right?). He would laugh, cry, get angry and be confuse with all our talking.

Couples could use these companies services to pay homage on weddings, milestone anniversaries parties...Perhaps someone would like to pay to listen to someone's love again. Maybe that would reignite memories and make life a little less tough. Imagine this service for someone who lost their loved ones. 

You are probably calling me morbid by now. Crazy. Lunatic. (Say that in a French accent)
I just think Black Mirror could get something out of the idea. All the drama of real people's life edited in a podcast to listen on a road-trip. 

The longest and deepest trip to your internal archive of us.

sábado, 9 de maio de 2015

extenuante

Sabe clichê? Lembro de sempre ter visto em filmes, propagandas, anúncios aquela clássica cena da 'vida adulta'. Pessoas que acordam, trabalham, voltam para casa e dormem. Estou consumida por essa sensação de ciclo constante, uma continuidade insuportável. Onde está o frescor?

quinta-feira, 7 de maio de 2015

O alienado não escreve. Escreve? Escreva-me

Ajudando o sistema, estando dentro dele. Não tendo tempo para pensar. Para comer. Para refletir. Para sentir o momento.

Às vezes ele simplesmente se apossou de mim, consumi o tempo sem experimentá-lo, o momento passou por mim e eu nem me dei conta, foi como um sopro de vento que a gente só repara quando já passou. 

Só que o dia a dia me obriga a seguir com o fluxo consumindo informação, estando conectada, estando hiperconectada. Eu não consigo respirar. 

E se a bolha for o melhor lugar? 

quarta-feira, 1 de abril de 2015

Perdas e ganhos

Entrar numa lacuna da mente. Caminhar por áreas desconhecidas dentro de si mesmo. Um universo. O meu corpo é um mundo. Mudo — mas que fala. Eu exploro com medo. Como o autoconhecimento pode ser assim tão assustador? Seria esse um medo de me decepcionar comigo mesma? Imagine a frustração de descobrir ser o que não se quer. O que renega. O que condena. O que perturba. O que mutila. 

Qual é o problema com a alegria? Ela não precisa mesmo ser um problema. Precisa?
Às vezes falta o ar. Uma perturbação que assusta. Estou me perdendo ou me ganhando?

domingo, 29 de março de 2015

A Marca Humana, The Human Stain

Este talvez tenha sido um dos livros que mais marcou a minha formação literária até agora. Senti-me compelida a esgotá-lo e ao mesmo tempo a nunca terminá-lo. O que Philip Roth faz com seus pensamentos transcende o poder da escrita, mas conversa com seu íntimo. 


Ao se dar conta de que não tinha mais seu pai para circunscrevê-lo e defini-lo, sentiu-se como se de repente todos os relógios à sua volta tivessem arado e fosse impossível saber que horas eram. (Página 141). 

Ele adora segredos. O segredo de ninguém saber o que se passa dentro de sua cabeça; ele podia pensar o que quisesse que ninguém jamais descobriria. 

Ela não era poeta, comentou com um riso; era somente uma pessoa saltando por dentro de um aro em chamas. (Página 150 e 151). 

O modo como a visita poderia ter terminado — a conclusão que a realidade havia vetado em caráter definitivo — era a única coisa que ele conseguia pensar. Aturdido ao constatar, que não havia conseguido esquecer dela, nem ela dele, caminhava e compreendia algo que antes só havia entendido em suas leituras de tragédia grega clássica: como é fácil a vida virar de um lado em vez de virar para o outro, como é acidental o destino de uma pessoa... em contrapartida, como o destino pode parecer acidental quando as coisas não podem deixar de ser o que são. Ou seja, Coleman caminhava sem compreender nda, ainda que imbuído da ilusão de que teria compreendido metafisicamente alguma coisa muitíssimo importante a respeito da sua teimosa decisão de determinar seu próprio destino se...se fosse possível compreender essas coisas. (Páginas 163 e 164) 

"Se ele bota no cu dela, ele garante a lealdade da moça. Seria uma espécie de pacto, um pacto entre os dois. Mas não houve esse pacto." (Página 190)

"É o cu que gera lealdade" (Página 192) 

Porque não sabemos, não é? Todo mundo sabe...Como é que as coisas acontecem do jeito que acontecem? O que está por trás da anarquia da sequência de eventos, as incertezas, os infortúnios,  incoerência, s irregularidades chocantes que definem os assuntos humanos? Ninguém sabe, professora Roux. 'Todo mundo sabe' é a invocação do clichê e o início da banalização da experiência e, a seriedade e o tom de autoridade que as pessoas adotam ao se repetir esse clichê é o que é mais insuportável. O que sabemos é que, ao contrário do que se diz o clichê, ninguém sabe nada. Não se pode saber nada. As coisas que você sabe, você não sabe. Intenção? Motivo? Consequência? Significado? É surpreendente, quantas coisas desconhecemos. Mais surpreendente ainda é o que passa por conhecimento. (Página 266)

"Não fica achando que o negócio é o amanhã. Fecha as portas todas, antes e depois. Todas as maneiras sociais de pensar, fecha tudo. Tudo isso que a maravilhosa sociedade está pedindo? O nosso lugar na sociedade? 'Eu tenho que fazer isso, eu tenho que fazer aquilo? Manda tudo à merda. O que você tem que ser, o que você tem que fazer, essas coisas, isso é o que mata tudo. Eu posso ficar dançando, se o barato é esse. O momento secreto — se é isso que é o barato. A fatia que se ganha. Aquela fatia de tempo. É só isso, es espero que você entenda. 

— Dança mais." (Página 292)

Tem muita coisa que eu não sei direito, mas uma coisa eu sei: ficar até o dia seguinte tem algum significado. O que as putas lhe ensinaram, a grande sabedoria das putas: 'Os homens não pagam para a gente dormir com eles. Eles pagam pra gente ir embora'. (Páginas 300 e 301) 

Ela precisa entender a intertextualidade. Isso quer dizer que ela é uma fraude? Não! Isso quer dizer que ela é uma inclassificável. Em outros círculos, isso até lhe conferiria uma certa mística! Mas um fim-de-mundo atrasado como aquele, basta ser um pouco inclassificável para que todo mundo se sinta incomodado. (...) Ser inclassificável aqui, ser alguma coisa que eles não conseguem entender, é condenar-se a um tormento constante. (Página 344)

Despatriada, isolada, distanciada, confusa a respeito de tudo o que é essencial a uma existência, num estalo desesperador de anseio cego e por todos os lados cercada de forças antagônicas que a vêem como o inimigo. E tudo isso porque ela decidiu com determinação buscar uma vida que fosse só sua. Tudo isso porque teve a coragem de se recusar a aceitar a visão convencional de si mesma. Ela imagina ter subvertido seu próprio eu num projeto admirável de autoconstrução. A vida é uma coisa um bocado mesquinha, por pregar tamanha peça nela. Bem no fundo, é uma coisa muito mesquinha e vingativa, que impõe destinos que não obedecem às leis da lógica, porém seguem um capricho perverso de antagonismo. Quem ousa se entregar a sua própria vitalidade termina se vendo como se nas mãos de um criminoso implacável. Vou para a América para me tornar autora de minha própria vida, diz ela; vou construir a mim mesma fora da ortodoxia imposta pela minha família, vou lutar contra essa ortodoxia, vou levar ao limite a subjetividade passional, o individualismo no que ele tem de melhor — e eis que ela termina sendo personagem de um drama que foge ao seu controle. Termina autora de nada. Ela sente o impulso de dominar as coisas, e a única coisa que termina sendo dominada é ela mesma. (Páginas 346 e 347)

Pensando que o motivo pelo qual ela não consegue arranjar um homem americano, e sim que ela não consegue compreender esses homens e que nunca vai conseguir compreendê-los é o fato de que ela não é fluente. Por mais que ela se orgulhe de sua fluência, por mais fluente que seja, ela não é fluente! Eu acho que os compreendo, e compreendo, sim; o que eu não compreendo não é  o que eles dizem, e sim o que eles não dizem, tudo o que eles não estão dizendo. (Página 350)

Embora o mundo esteja cheio de pessoas que andam por aí achando que sabem perfeitamente tudo a respeito de nós, o fato é que nunca se chega ao fundo daquilo que se desconhece. A verdade a nosso respeito é infinita. Tal como as mentiras. Preso entre uma coisa e outra, pensei. Denunciado pelos pretensiosos, escorraço pelos santarrões — e por fim exterminado por um louco furioso. Excomungado pelos salvos, pelos eleitos, pelos eternos evangelistas dos costumes do momento, e por fim eliminado por um demônio implacável. As duas exigências humanas encontravam seu ponto de encontro nele. O puro e o impuro, com toda a sua veemência, em ação, tendo em comum a mesma necessidade do inimigo. Cortado ao meio, pensei. Cortado ao meio pelos dentes hostis deste mundo. Pelo antagonismo que é o mundo. (Página 398)